Brassens Georges - L'orage
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L'orage — Brassens Georges

Укулеле
Гитара

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Тональность



 
 Am    Rem                                       
Parlez-moi de la pluie et non pas du beau temps, 
                              G7   
Le beau temps me degoute, me fait grincer les dents  
 C                           
Le bel azur me met en rage, 
                       E  
Car le plus bel amour qui m'fut donne sur terre  
      Am                                    B7   
Je l'dois au mauvais temps, je l'dois a Jupiter, 
     E  Am             F   E F E Am  
Il me tomba d'un ciel d'orage  
 
Par un soir de novembre, a cheval sur les toits, 
Un vrai tonnerre de Brest, avec des cris d'putois  
Allumait ses feux d'artifice, 
Bondissant de sa couche en costume de nuit  
Ma voisine affolee vint cogner a mon huis, 
En reclamant mes bons offices  
 
« Je suis seule et j'ai peur, ouvrez-moi, par pitie, 
Mon epoux vient d'partir faire son dur metier  
Pauvre malheureux mercenaire, 
Contraint d'coucher dehors quand il fait mauvais temps  
Pour la bonne raison qu'il est representant, 
D'une maison de paratonnerres »  
 
En benissant le nom de Benjamin Franklin, 
Je l'ai mise en lieu sur entre mes bras calins  
Et puis l'amour a fait le reste, 
Toi qui semes des paratonnerres a foison  
Que n'en as-tu plante sur ta propre maison, 
Erreur on ne peut plus funeste  
 
Quand Jupiter alla se faire entendre ailleurs, 
La belle, ayant enfin conjure sa frayeur  
Et recouvre tout son courage, 
Rentra dans ses foyers faire secher son mari  
En m'donnant rendez-vous les jours d'intemperies, 
Rendez-vous au prochain orage  
 
A partir de ce jour j'n'ai plus baisse les yeux, 
J'ai consacre mon temps a contempler les cieux  
A regarder passer les nues, 
А guetter les stratus, a lorgner les nimbus  
A faire les yeux doux aux moindres cumulus, 
Mais elle n'est pas revenue  
 
Son bonhomme de mari avait tant fait d'affaires, 
Tant vendu ce soir-la de petits bouts de fer  
Qu'il etait dev'nu millionnaire, 
Et l'avait emmenee vers des cieux toujours bleus  
Des pays imbeciles ou jamais il ne pleut, 
Ou l'on ne sait rien du tonnerre 
 
Dieu fasse que ma complainte aille, tambour battant, 
Lui parler de la pluie, lui parler du gros temps  
Auxquels on a t'nu tete ensemble, 
Lui conter qu'un certain coup de foudre assassin  
Dans le mille de mon c?ur a laisse le dessin, 
D'une petite fleur qui lui ressemble