Тональность

 
Intro: Em  D  
 
 Em  
Ils s'embrassent au mois de janvier,  
car une nouvelle annee commence,  
mais depuis des eternites  
                             D         
N'a pas tellement change la France,  
passent les jours et les semaines,  
Y'a qu'le decor qui evolue 
                                                          
la mentalite est la meme,  
                                Em  
tous des tocards tous des faux culs. 
Y sont pas lourds en fevrier,  
a se souvenir de Charonne,  
des matraqueurs assermentes 
                        D  
Qui fignolerent leur besogne. 
La France est un pays de flics,  
a tous les coins d'rues y'en a cent, 
 pour faire regner l'ordre publique 
                       Em         
Ils assassinent impunement. 
Quand on execute au mois de mars,  
de l'aut' cote des Pyrenees,  
un anarchiste du pays basque 
                            D     
pour lui apprendre a s'revolter. 
Ils crient ils pleurent et ils s'indignent, 
de cette immonde mise a mort,  
mais ils oublient qu'la guillotine 
                              Em    
Chez nous aussi fonctionne encore 
 
 Em                           D  
Et' ne sous l'signe de l'hexagone 
                                       Em  
C'est pas s'qu'on fait d'mieux en c'moment 
                            D  
Et le roi des cons sur son trone 
                              Em  
J'parierai pas qu'il est allemand 
 
 Em  
On leur a dit au mois d'avril,  
a la tele dans les journaux,  
de ne pas se decouvrir d'un fil 
                                   D  
Qu'le printemps c'etait pour bientot 
Les vieux principes du seizieme siecle,  
et les vieilles traditions debiles,  
ils les appliquent tous a la lettre 
                         Em  
Y font pitie ces imbeciles 
Ils se souviennent au moi de mai,  
d'un sang qui coula rouge et noir,  
d'une revolution manquee 
                            D  
Qui faillit renverser l'histoire 
J'm souvient surtout d'ces moutons,  
effrayes par la liberte,  
s'en allant voter par million 
                          Em  
Pour l'ordre et la securite 
  
 Em  
Ils commemorent au moi de juin,  
Un debarquement d'Normandie,  
ils pensent au brave soldat ricains, 
                                       D  
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui. 
Ils oublient qu'a l'abri des bombes,  
les francais criaient vive Petain,  
qu'ils etaient bien planques a Londres 
                                   Em  
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin. 
  
 Em                          D  
Et' ne sous l'signe de l'hexagone 
                             Em  
C'est pas une gloire en verite 
                            D  
Et le roi des cons sur son trone 
                            Em  
Me dite pas qu'il est portugais  
 
 Em  
Ils font la fete au moi d'juillet,  
en souv'nir d'une revolution,  
qui n'a jamais elimine 
                        D  
la misere et l'exploitation. 
Ils s'abreuvent de bals populaires,  
D'feux d'artifices et de flonflons,  
ils pensent oublier dans la biere 
                                 Em  
Qu'ils sont gouvernes comme des pions 
  
 Em  
Au mois d'Aout c'est la liberte,  
apres une longue annee d'usine,  
ils crient vivent les conges payes 
                          D  
Ils oublient un peu la machine. 
En Espagne en Grece ou en France,  
ils vont polluer toutes les plages,  
et par leur unique presence 
                    Em  
Abimer tous les paysages 
  
 Em  
Lorsqu'en septembre on assassine,  
un peuple et une liberte,  
au c?ur de l'Amerique latine 
                           D  
Y sont pas beaucoup a gueule. 
Un ambassadeur se ramene,  
Bras ouverts ils est accueilli,  
le fascisme c'est la gangrene 
                       Em  
a Santiago jusqu'a Paris 
 
 Em                          D  
Et' ne sous l'signe de l'hexagone 
                            Em  
C'est vraiment pas une sinecure 
                            D  
Et le roi des cons sur son trone 
                               Em  
Ils est francais ca j'en suis sur 
 
 Em  
Finies les vendanges en Octobre,  
le raisin fermente en tonneaux,  
ils sont tres fiers de leurs vignobles 
                                      Em  
D'leurs cotes du Rhone et leurs Bordeaux. 
Ils exportent le sang de la terre,  
un peu partout a l'etranger,  
leurs pinard et leurs camemberts 
                                 Em  
C'est leur seule gloire a ces tares 
  
 Em  
En novembre au salon d'l'auto,  
ils vont admirer par milliers,  
l'dernier modele de chez Peugeot 
                           D  
Qu'y pourront jamais se payer. 
La bagnole la tele l'tierce,  
c'est l'opium du peuple de France,  
lui supprimer c'est le tuer 
                           Em  
c'est une drogue a accoutumance. 
 
 Em   
En decembre c'est l'apotheose,  
la grande bouffe et les p'tits gateaux,  
ils sont toujours aussi moroses 
                               D  
Mais y'a d'a joie dans les ghettos  
La terre peu s'arreter d'tourner,  
y rat'ront pas leur reveillon,  
moi j'voudrais tous les voir crever 
                           Em  
Etouffes de dindes aux marrons 
  
 Em                           D  
Et' ne sous l'signe de l'hexagone 
                                Em  
On peut pas dire qu'se soit bandant 
                                D  
Si l' roi des cons perdait son trone 
                                      Em  
Y aurait cinquante millions de pretendants